#20 - Une mère

Dans la pénombre, une femme tente de rajuster la couette sur le corps de son enfant endormi. Le tissu est coincé sous le corps du garçonnet ; elle tire doucement, soucieuse de ne pas le réveiller autant que de lui éviter le coup de froid. En voyant les traits du petit visage se contracter, elle renonce à poursuivre sa lutte silencieuse ; elle n’a gagné que quelques centimètres. Tant pis ! la manœuvre est trop risquée.

Juste à côté, une petite fille, à peine plus âgée que son frère, tousse dans son sommeil. La mère esquisse un sourire devant cette volonté qu’a la fillette, jusque dans l’inconscience, de se faire aussi discrète que possible, pour ne pas déranger le sommeil de son petit frère. Elle caresse les cheveux de l'enfant, laisse glisser la main sur son front : non, rien d’anormal de ce côté-là. Soulagement. Là aussi, elle remonte la couverture, rapproche un doudou.

Elle se redresse et étire son dos endolori, puis se rassied à côté de son fils. Elle entend les portes du théâtre voisin s’ouvrir sur le flot quotidien des spectateurs, encore tout entiers à la pièce qu’ils viennent de voir. L’un d’entre eux la frôle ; dans l’obscurité, il n’avait pas vu les trois formes blotties sur le trottoir.